Boh, lo metto qui perché sì. Le solite cose che scrivo senza capo nè coda.

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La notte era piena di luce e profumava di gelsomino ed erba appena tagliata. Seduta sul suo trespolo di stelle la vecchia alzò il naso adunco, gli occhi chiusi e le mani artigliate ben piantate sulle ginocchia, aspirando a pieni polmoni quel profumo corroborante. Solo dopo molti minuti -forse ore, forse giorni, chissà- passati in quella posizione si decise, infine, a riaprire gli occhi.
Dovette alzare di nuovo la testa, infastidita, per incontrare lo sguardo dell’uomo davanti a lei. 
-Era ora!
Sbottò, infilando una mano nella manica per tirarne fuori un pacchetto stropicciato di sigarette. Ne sfilò una, offrendo l’ultima al suo visitatore che rifiutò con un cenno gentile del capo. La vecchia si strinse nelle spalle, affilò gli occhi gialli e si accese la sigaretta sputando in alto il fumo della prima boccata.
-Sei in ritardo, wanagi.
Alzò minacciosa l’indice, quasi come un artiglio, sgridando blandamente quell’anima alta che la costringeva ad alzare la testa per essere guardata in viso. L’uomo si strinse nelle spalle, scusandosi con quel breve movimento per tutto il disturbo arrecato. Non aveva detto una sola parola ma non aveva mai smesso di guardarla negli occhi. La vecchia era felice di rispecchiarsi in uno sguardo scuro e profondo -occhi da animale, si diceva una volta, con quel marrone carico nel quale era impossibile leggere alcunché perché risucchiava qualsiasi cosa- invece che in uno giallo e rapace simile al suo: a quell’uomo non si erano mai adattati quegli occhi.
Rispettò il suo silenzio per un po’, con la sigaretta che le penzolava all’angolo della bocca e il filo di fumo che saliva in cielo intersecandosi fra la stella polare e Cassiopea.
Poi cominciò a sbuffare, brontolare e sistemarsi con movimenti secchi sul trespolo, spostandolo un po’ dalla strada. L’uomo non la guardava più, con lo sguardo fisso in basso, concentrato su altri pensieri.
-Ehi, wanagi! Che pensi di fare, restare lì in eterno? Guarda che intralci il cammino.
-Mi spiace.
Però l’anima non distolse lo sguardo da quel che stava fissando laggiù, in basso. 
Irraggiungibile come la luna.
-Senti un po’.
La vecchia si alzò, traballante, con il mantello di piume che le faceva da strascico spolverando alcune stelle e coprendone altre. Si affiancò all’anima, per dare un’occhiata a quel che sembrava attirare così tanto la sua attenzione.
-Che c’è, non sei soddisfatto? Sei così avido, ombra bianca?
-Mi spiace.
La Donna Gufo si tolse la sigaretta dalla bocca e lasciò cadere il mozzicone nello spazio fra il tempo, che ci pensasse quello a distruggerlo, voltando poi la testa con un tintinnio di perline. Ghignò, malevola, tirando una gomitata all’anca dell’anima che accusò senza muoversi minimamente. Non sarebbe neanche riuscita ad arrivare a colpirlo più su: era davvero un’ombra alta quella.
-Per te, per lui, p...

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